Abécédaire G

Un livre dans la main, je me laisse distraire par le chant d'une péniche.[ ] Le livre dans la poche, je fais trois pas comptés jusqu'au bac à bouquins prochain. Vert écaillé. Le long du parapet, au fil des bouquinistes, je flâne comme on s'arrêterait sur une phrase.

[ ] Je vais prendre celui-ci. Le papier est jauni, les entrelacs vieillots, il est ridé et beau. Tout petit, plus petit qu'un poche, hop ! il a rejoint les autres dans mon duffel-coat. Je penche d'un côté.

[ ] Sans m'en apercevoir, de boutique en boutique, j'ai monté le boulevard Saint Michel. [ ] Je sais que plus haut est une librairie qui pose bien souvent des cartons ridicules de livres à prix modiques sur l'asphalte. J'ai raison. J'y retrouve Camus, Lawrence Durell et Pierre-Jean Rémy. Des Maugham à la pelle et même un Sansevière lisible tout abîmé.

[ ] Jardin du Luxembourg, je m'installe sur un banc. De chaque sac, je sors les livres achetés. Je les étale autour de moi et les respire. Des oiseaux se posent là et commencent à lire.